如果在海边，我一定认为那是一个浪扑来：

　　我似乎已经在强烈的震撼中消失……我真真切切地回到岸边的时候，我的长发成为流水，起起伏伏，没有止境。

　　我知道我没有在海边，可是我在面对一个浪。
　　……

　　我从哪里来?走了多远的路?一次次跌倒，一次次哭泣，脚下的血泪凝集成溪，就是为眼前这株树吗?你是五百年前站在山上的那一株吗?

　　母亲是佛的化身。她曾说过，前世的那棵树一定在哪里等着你呢，你不要不信。

　　我能不信吗?

　　……我把许多日记里的故事打开：早晨的开头，中午的高潮，晚上的结尾——原本是每一天的故事。我在故事里出出进进，有时是美的天使，有时是难堪的乞丐；有时明朗如水，有时朦胧如雾……
这样的故事，不能轻易用手摸——不小心一碰，散了，再也捡不起来。我最喜欢采田野里的打碗花儿，又总是有意无意地打碗，总是挨母亲温柔的巴掌。现在，远离了家，“不小心”的时候，谁来打你一巴掌呢?

　　我一件一件小心翼翼地用手拼装着那些零散的内容，像是初中时拼组一张全国地图。装好了零散的情节，我便获得了一部让大师们失宠、失色的小说!

　　面对一个浪，我有时也变成青藏高原的雪山。雪山因洁白而更加高巍，更加神圣。我在美丽的湖中映衬，在美丽的湖中美丽地张扬着。

　　你的绿，也将因我的存在，永远葳蕤，永不枯竭。